Ho sbagliato tante volte…

Milan, oh! Madrid, Chicago, 

Paris I searched and I searched again

Domingos laborables

Es rara la fauna que te encuentras por la calle el domingo bien de mañanas. El día esta fresco y en la escenografía habitual ya hay parte de los personajes secundarios dando el callo. Esta la señora alta (que conozco de su trabajo en Jaca) sentada en el banco frente al Oscashop, me da por imaginar que piensa con nostalgia en la vida a la que tuvo que renunciar por cuidar de una (supuesta) madre manipuladora y autoritaria. No podía faltar el señor bien vestido y de cara colorada, con el que me cruzo al menos una vez cada día. Veo sobresalir de su manta los pies del señor que duerme en el cajero de la esquina. Paso frente a un bajo y siento un deseo imperioso de darle los buenos días a la señora que mira tras la ventana apartando el visillo con su mano huesuda y cansada. Me meto en un bar (por eso del café) y veo las fotos de la final femenina de Roland Garros. Ha ganado una china. No puedo evitar recordar esa final del 2000 que vi en la Bodeguita comiendo una ración de pulpo a la gallega. Eran otros tiempos. ¡Otra década!. También curraba algún domingo y tenía diferentes compañeros de reparto en mi vida. Pago y me voy. Antes de entrar al trabajo, paso por la acamapada de los indignados y compruebo que todo esta en calma, subo las escaleras hasta la oficina del Festival de esta ciudad (en la que nunca pasa nada), todo sigue en su (des)orden, me siento y preto el botón del ordenador.

MONTE OROEL (Real Jaca for beginners VI)

Ocho y cuarto de la mañana, café en el bar. Pequeños placeres de la clase proletaria. Yo el único café, a mi izquierda unos chatos del Somontano, a mi derecha caballero, ponche. Así comienza el día la ciudad. La alegría de vivir convenientemente dosificada por un camarero voluntarioso y afable, con pinta de primo lejano de todo el mundo. Caña, carajillo, penalti, trifásico, pacharán, sol y sombra. La vida y sus peligros acechan detrás de la puerta, los héroes apuran el vaso, bostezan y se estiran sin ningún disimulo. No hace falta, todos sabemos que están desempolvando sus poderes para salir a combatir a la peña. Detrás de Oroel… nada.

To make ganchillo

Sí. Vale. Es cierto. Tengo que reconocerlo. Estoy haciendo ganchillo. Ala, ¿ya estais contentos?. Tampoco es tan raro ¿no?. Toda la vida viendo a mi madre mover el palico ese pues… no es tan raro que a uno le apetezca. Aunque el gusanillo me pico este verano en las pozas, allí entre cremas solares, meriendas improvisadas y salpicaduras varias. Ahora nos hemos organizado un poco y de vez en cuando comemos (sí, porque somos varios), o tomamos café y avanzamos a trompicones. Gran parte de la culpa la tiene nuestra profe (que no le gusta que ponga su nombre en el blog), que nos compra las lanas y los ganchillos, también me regaló el coleccionable ese de ganchillo fácil, que no es que sea muy fácil, todo sea dicho. Además tiene muuuuuuuucha paciencia con nosotros, ¡más majica! así que Sra. Profe. Gracias. Cuando tengamos alguna labor digna, os la enseñaré por aquí, seguro. La foto de hoy es solo para que veais mis (duros) comienzos.

Y ya que estamos hablando de esto… ayer al bostezar ostentosamente en un bar de Ayerbe, una señora me dijo “¡niño vaya mal temple llevamos!” casi con la misma familiaridad que una abuela la semana pasada, al preguntarle por donde caía una dirección me dijo “yo te acompaño que vivo por ahi, amante“. No hay duda, hay algo en mi mirada que me delata. Ellas lo supieron sin que yo les dijese nada. Ellas también hacen ganchillo. Somos uno. No hay duda.

Ojiplático

En Canfranc hacía buen tiempo. Aunque sea difícil de creer una bandera de España ondeaba en la calle (casi justo en frente a la otra bandera de España que es la que ondea habitualmente). Los del bar sacaron la tele a la calle para ver el furbol. El público en la otra acera. Canfranc is always different! Entre el público convivencia intergeneracional y palomitas de maiz. Levantas la vista y está todo algo más que verde. Van a volver a abrir el pub del pueblo. Y también una tienda. Oleada de cambios. Pero el largo de los pantalones de “L” sigue igual. “N” se ha comprado el mismo coche que yo, mientras espera con la sonrisa dibujada en los labios a ser papá. Cené de maravilla porque estar con “M” siempre es una maravilla. He descubierto las sábanas en las que quiero dormir siempre. Volver a Canfranc es volver a casa. Tomo café internacional con “”E” y como con el amor de “P” y “M”. ¡Ayh! (suspiro) como me dijo ayer en un e-mail mi amiga “CMYK” Canfranc is in the USB of your live.

Lo más importante de lo más importante

Tenía que terminar unos informes. No me apetecía. Fui a la máquina de café. Mientras revolvía el azucar asome la nariz para ver que había en la sala de exposiciones. Allí encontré esto

Siento sus manos tiernas, dulces, diminutas, que se deslizan entre las mías…
Los hijos de mis hijos hacen infinito el ovillo de mi existencia.

Lo ha escrito un Sr. que se llama Pedro Palomera Anel, usuario del Hogar San Blas. Con este texto le han dado el 2º premio Ex Aequo del I concurso de microrelatos que ha organizado el Instituto Aragonés de Servicios Sociales. Me hubiera gustado que estuviera él por ahí. Le hubiera invitado a un café y le habría hecho cuatro preguntas. Pero tuve que volver a mi mesa y terminar los informes. En la vida, no siempre se tiene lo que se quiere. No siempre se sabe lo que se tiene.