Semana Santa. Vampiresa mujer

Si no pongo esta canción es que reviento.

Me la grabó en un pen Special_k junto a otros temazos… que también son de traca. Pero es que esta “me cambia loco” y ahí que la he tenido en el coche esta #semanasantaperonotanto, amenizando los paseitos que me he dado. Mucha nube, reencuentros, besos abrazos, gente maja a la que visitar, kilometros sin ton ni son, romper la hora, subir a una ermita a las tantas de la madrugada con evidentes síntomas de embiraguez… volver al pueblo, al mío, la familia, los planes, el agua. De todo un poco. ¡Ah! y en un riconcico de esta geografía afortunadamente olvidada por los dioses… un corazón

Avellanas garrapiñadas

Muchos días sin escribir, entre el frío, organizar papeles, las tareas siempre pendientes y trabajar un poquico… no llego a todo. Además llevo unos días detrás de una receta para poner en el blog e inaugurar así otra nueva sección. Resulta que el otro día al volver del pueblo, entre verduras varias, magdalenas y huevos de corral, encontré una sorpresa. Mi madre había metido un bote de algo que parecían almendras garrapiñadas, pero especialmente feas. ¡Redios eran avellanas! así que la llame para ver si era cierto lo que veían mis ojos y de paso hacerme con la receta y colgarla en el blog. El resultado: empate. Estaba en lo cierto con lo de las avellanas y según ella no le habían salido muy bien porque era la primera vez que lo hacía, pero de darme la receta nada de nada. Las había hecho a ojo, así que me quedo con las ganas de poner aquí la receta. Tal vez próximamente. O tal vez no. Con las madres nunca se sabe.

CUANDO CAE LA NOCHE. Michael Cunningham

A ver; me ha gustado menos de lo que esperaba tras leer las críticas. Pero más de lo que pensé tras un primer vistazo rápido en la librería. A veces discurre por lo evidente y vadea lo interesante. Podría ser mucho mejor, sin duda. Aún así a mi siempre me gusta descubrir a través de algunos autores los paradigmas de relación norteamericanos, tan desprovistos del peso de la religión y la familia latina.

Un buen fotógrafo con una buena cámara no siempre hace fotos que se fijen en tu retina. Me gusta, no me gusta. Bueno como podéis ver no hace falta vivir en Nueva York y ser dueño de una galería de arte pijoflauta para estar hecho un lío.

La mayoría de los hombres se mueven, mas o menos, por los mismos impulsos, pero ¿qué oculta en su imaginación, qué es lo que agita su sangre? ¿Qué puede ser más agudamente personal, qué hay más cerca de sus profundidades que lo que les ayuda a correrse? Si lo supiéramos, si pudiéramos leer lo que dicen los bocadillos de cómic de los demás tíos mientras se masturban, ¿nos conmovería o nos repugnaría?

Viva el patchwork

Por petición popular os pongo una foto del wonderful cojín de patchwork que me ha hecho mi tía Pilar, con tanto estrés estudiantil esta semana (que si no salen las notas, acuérdate de la tutoría, hay que entregar el trabajo, ponle título, quítale tabla, estudia el examen del jueves, no estudies…), pues oye que no me había dado tiempo a colgarlo.

Como ya lleva unos días en casa, está empezando a interactuar (que no Interarts) con el resto de moradores. Sigo recopilando objetos singulares para mi casa museo, ¿dónde estas fundación?. ¡Ah! y para el que no lo sepa… este cojín es realmente espectacular porque además de estar hecho con mucho amore, es un cojín y es ¡una manta! que ganas de ponerme debajo y terminar la cuarta temporada de los Tudores.

BRINDIS. Ismael Grasa

Hace tiempo que estaba en la estantería pero no le había hecho mucho caso, pero como nada es para siempre… me lo he ventilado en un fin de semana de piscina. Este lo compré porque el anterior libro de relatos de Grasa, me había encantado (aunque tenía una de las portadas más horrorosas que se puedan diseñar), creo que le dieron un premio y todo. Pero bueno esto es otra historia porque para empezar es una novela y aquí muchos de los trucos del relato sirven de poco. El libro tiene un arranque esplendido, la familia, la infancia, las pequeñas miserias cotidianas, todo narrado con ese frío bisturí que a mi tanto me gusta. Párrafos parcos en palabras y donde toda emoción parece tener delante su dique insalvable, del cuál poco se llega a saber. Aunque entre tanto desapego siempre hay algún que otro rayo de ternura. Como buen texto iniciático también tiene cierta dosis de viajes, al que le añade una pizca de realismo sucio con especial atención a sus encuentros sexuales. Una entrada titubeante en la edad adulta completa la novela. Después de leerlo podría unirme a esos que dicen que Ismael Grasa y Cristina Grande son las grandes promesas de la literatura aragonesa, pero claro para ello tendría que tener alguna extraña razón que me llevase a pensar que ese género existe.

Una novela de trazo uniforme pero de intensidad desigual, que deja cierto regusto de oportunidad fallida.

Desaparezca aquí

Sin dar rodeos ¡feliz año nuevo!. Aquí hace frío, han sido unos días de niebla, de nieve en el llano y mucho frío en cuanto el sol desaparece. Familia. Polvorón. Ves a un montón de gente que hace muco tiempo que no veías. Te preguntan. Contestas. Yo no suelo preguntar. Sonrío. No quería empezar ningún libro pero desde hace más de un año tenía el último de Breat Easton Ellis gritándome desde la estantería. Que me gusten tanto sus novelas es algo que no acabo de entender, sus sofisticados enredos me quedan muy lejos pero supongo que me despierta la misma curiosidad que Callejeros, me trago otro buen reportaje de como vive alguna gente debajo de los puentes, no contento con eso me pongo a releer Menos que cero. Que jaleo.
Me da por ir al banco y actualizar las libretas. Saco ratos para estudiar. Me cuesta. Pierdo tiempo en hacer nada. Hago limpieza de papeles. Ordeno el armario de la ropa y arreglando los cajones ha aparecido una destartalada agenda de teléfonos. Algo completamente inútil en esta época de móviles y correos electrónicos. Allí están silenciosas las direcciones de gente que en otro tiempo han sido amigos alrededor de los cuales giraba mi vida. Hay bajas. Hay gente que no sé muy bien quien son y otros a los que ya nunca podré escribirles nada. Me pasa como a la del anuncio de Gucci by Gucci (que me encanta y ahora me he enterado que es de David Lynch), empiezo a mezclar la realidad con la ficción. Me pregunto si alguien nos habrá hecho novela. No puedo decir que me sorprenda porque ya lo sabía… revolver el fondo de los cajones es malo.