Zaragoza ¿no se rinde?

Es 12 de octubre y estoy en Zaragoza. El Pilar, pues sí. Son las once y media y llueve. Llevo un rato ya paseando bajo el aguacero por un barrio que apenas conozco, pero en el que no me siento extraño. En el mp3 suenan Los Planetas y El Regalo de Silvia. Una regresión. Descarto entrar en varios bares por su estúpido estilo neo limpio y por estar abarrotados de supuestos ciudadanos ejemplares. También hago oídos sordos a las llamadas de los kioscos que imagino repletos de suplementos “aragonesados” y repletos de regalos conmemorativos del día; un pomo para la puerta con el careto de la virgen, un coleccionable con la primera lentejuela de las 264 que forman el manto de la virgen, el cachirulo con más cuadros del mundo y un estampado en el centro (con tinta fosforescente) de la virgen victoriosa, una fluvi-virgen, un pedazo de chistorra con la marca de la dentadura de la virgen y así un largo etcétera.
Me meto en un bar con pinta de toda la vida y me encuentro de bruces con dos camareros chinos, debí suponerlo, dos bruces. Pido café con leche y echo miradas fugaces al televisor de plasma donde una manifestación de tristes zaragozanos (y alrededores), atrincherados bajo coloristas paraguas, aguardan su turno para ofrecer sus flores a una extraña pirámide coronada por una virgen pararrayos. Una virgen que ni siquiera se dignará a bajar para dar las gracias. A ti bonita. De nada.
El cielo esta negro y parece que sean las 8 de la tarde. Pago el euro del café y salgo de nuevo a pisar los charcos de esta ciudad anclada. Estoy feliz. Un poco perdido en mi existencia pero contento de estar vivo, de este cielo oscuro, de tantos presagios asaltándome en cada esquina. Feliz de sentir esta lluvia abofeteándome la cara.
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